Свобода смотрит в синеву. 
Окно открыто. Воздух резок. 
За жолто-красную листву 
Уходит месяца отрезок.

Он будет ночью - светлый серп, 
Сверкающий на жатве ночи. 
Его закат, его ущерб 
В последний раз ласкает очи.

Как и тогда, звенит окно. 
Но голос мой, как воздух свежий, 
Пропел давно, замолк давно 
Под тростником у прибережий.

Как бледен месяц в синеве, 
Как золотится тонкий волос... 
Как там качается в листве 
Забытый, блеклый, мертвый колос.