С каждой весною пути мои круче,
   Мертвенней сумрак очей.
С каждой весною ясней и певучей
   Таинства белых ночей.

Месяц ладью опрокинул в последней
   Бледной могиле, - и вот
Стертые лица и пьяные бредни...
   Карты... Цыганка поет.

Смехом волнуемый черным и громким,
   Был у нас пламенный лик.
Свет набежал. Промелькнули потемки.
   Вот он: бесстрастен и дик.

Видишь, и мне наступила на горло,
   Душит красавица ночь...
Краски последние смыла и стерла...
   Что ж? Если можешь, пророчь...

Ласки мои неумелы и грубы.
   Ты же - нежнее, чем май.
Что же? Целуй в помертвелые губы.
   Пояс печальный снимай.